J’ai soutenu la paix et la coexistence toute ma vie.
Je les ai défendues avec sincérité, avec engagement, parfois avec naïveté.
J’ai organisé une fête de la paix réunissant des centaines d’Israéliens et de Palestiniens de Judée-Samarie. J’ai conduit des enfants de Gaza vers des hôpitaux israéliens pour qu’ils reçoivent des soins. J’ai cru, profondément, à la bonne volonté fondamentale de chaque être humain : le désir universel de vivre tranquillement, de travailler dignement, peu importe son origine.
J’avais aussi une critique sans limites envers mon pays et mon peuple. Je dénonçais notre racisme, notre militarisme, notre arrogance supposée, notre incapacité — selon moi — à reconnaître la douleur de l’autre camp. J’attribuais à Israël la responsabilité principale de cette guerre sans fin.
Pire encore, je regardais avec mépris ceux que je considérais comme « la foule incitée » : les électeurs de droite, les messianiques, les “arsim”, les colons, les ultra-orthodoxes. Tous ceux dont je m’étais volontairement distingué pour préserver une image morale qui me rassurait.
Aujourd’hui, je le dis avec douleur : je me suis rempli de haine fraternelle.
D’une haine envers des gens qui sont pourtant ma chair et mon sang.
Des gens grâce auxquels je vis ici, j’aime ici, j’élève mes enfants ici, je me sens en sécurité ici — et, pour être honnête, je profite aussi de la vie ici.
J’ai développé une haine envers mon identité, mes racines, mes sources. J’ai craché dans le puits dont j’ai bu. Au nom des drapeaux que je brandissais, je me suis coupé de mon propre cœur.
C’est le plus grand regret que je porte cette année : m’être détaché de mon peuple, de mon pays magnifique et de mon identité juive.
Je ne sais pas si je suis meilleur aujourd’hui.
Mais je sais une chose.
Le 7 octobre, comme chacun d’entre nous, je me suis retrouvé face à face avec le mal absolu.
Et quand on voit le mal à visage découvert, on ne peut pas rester le même.
Ce jour-là, je me suis réveillé.
Je me suis réinitialisé.
J’ai annulé toutes les conceptions erronées qui m’avaient conduit à m’identifier davantage à ce mal qu’à mes propres frères.
Le mal dont je parle n’a pas besoin d’être décrit. Nous savons tous ce qu’il a fait. Nous savons tous à quoi il ressemble.
Depuis que j’ai vu sa cruauté à nu, toute critique que j’avais envers mon peuple est devenue secondaire, voire insignifiante. On ne joue pas à des jeux idéologiques quand une épée est posée sur la gorge. Ces monstres ne sont pas moi. Ils ne sont pas mon peuple. Nous vivons peut-être côte à côte, mais nous appartenons à deux galaxies totalement différentes : l’une sanctifie la vie, l’autre sanctifie la mort.
« Merci à la lumière qui m’a réveillé de mon sommeil, et aux ténèbres qui ont réveillé ma lumière », ai-je écrit récemment.
Car le cadeau caché dans l’obscurité qui relève la tête, c’est précisément le réveil de la lumière.
Et c’est ce qui s’est produit.
Face au mal pur qui s’est levé pour nous anéantir, notre peuple — grand et magnifique — s’est réveillé pour défendre son amour de la vie. Sous nos yeux s’est révélée une lumière immense.
Des soldats.
Des parents endeuillés.
Des survivants du festival Nova.
Des ex-otages revenus de captivité.
Des musiciens, des bénévoles, des soignants, des enseignants, des entrepreneurs, des militants civiques.
Quels êtres humains extraordinaires nous avons ici.
Quelle lumière émane de nos visages, de nos paroles.
Quelle force d’âme, quelle noblesse, quelle générosité, quelle solidarité, quelle vitalité collective.
Et quelle abondance d’amour.
Même si cette lumière semble parfois s’estomper aujourd’hui, noyée dans les divisions internes et les tensions, nous n’avons pas le droit de l’oublier. Car c’est uniquement ensemble, solides et unis, que nous pourrons faire face à ce mal qui n’a pas encore dit son dernier mot.
Je ne sais pas si je suis meilleur aujourd’hui.
Mais je sais ceci, avec une clarté absolue :
Jamais, jamais, jamais je ne comparerai mon peuple — aucun membre de mon peuple — à ces monstres qui n’ont pas leur place dans l’humanité.
Jamais je ne traiterai mes frères de nazis ou de “Nukhba”.
Jamais je ne ferai davantage confiance à ce mal absolu qu’aux miens, quels que soient nos désaccords.
Le dieu de ces monstres est le diable.
Et le diable n’est pas le Dieu de notre peuple.
Depuis le 7 octobre, une ligne est claire pour moi :
quiconque soutient les atrocités de ces monstres n’est pas de mon côté.
Quiconque établit une équivalence morale entre eux et nous n’est pas mon ami.
Les mots ont un poids immense. La vie et la mort sont entre les mains de la langue.
Nous sommes au cœur d’une guerre entre les fils de la lumière et les fils des ténèbres — c’est ainsi que je le crois.
En Israël, comme en Europe, en Australie, aux États-Unis et dans tout le monde occidental, nous faisons face à des forces qui veulent ramener le monde des siècles en arrière : vers la domination de la violence, la négation de la liberté des femmes, l’écrasement de l’individu, la culture du viol, de la possession, du meurtre et de la peur.
Ces forces menacent la civilisation elle-même.
Pas seulement Israël.
Nos enfants. Nos filles. Nos mères. Nos anciens. Toute personne libre.
Nous sommes probablement au début d’une tempête mondiale.
Car lorsque l’obscurité est récompensée, elle se renforce.
Ce mal ne peut être arrêté que par une ligne rouge claire et ferme. Sans cela, il continue d’avancer, de grignoter la vie, de tester les limites.
Aujourd’hui, nous sommes peut-être les seuls à le comprendre pleinement. Mais bientôt, avec nous, tous les défenseurs de la liberté se réveilleront. Et ce jour-là, Israël ne sera plus diffamé, mais reconnu. Non plus isolé, mais respecté.
Nous devons rester forts. Unis. Et ne pas céder.
Jusqu’à ce que ce mal soit privé de son pouvoir.
Car au final — toujours — la lumière finit par vaincre.
Que cette année soit une année de renforcement de la lumière, ici et dans le monde entier.
Et qu’au fond du cœur monte une prière simple et urgente :
que tous nos otages rentrent à la maison, bientôt. Amen.
Mark Tsion Melloul
